Bambola Kewpie

Questo è il mio bambino. Lo amo.

Lo ripeto: Amo questo bambino.

Amo tutti i miei figli, ovviamente. Ma il mio bambino è...

Beh, è ​​il più vicino alla perfezione possibile come un bambino può essere, e non lo dico in modo sconsiderato o alla leggera. Nessuno è perfetto, dopotutto. Ha dei difetti ora e continuerà ad avere dei difetti fino al giorno in cui lascerà questa vita.

È solo che non ne ho ancora trovato nessuno.

È il mio bambino, dopotutto!

E poi, cosa dovrebbe pensare una madre di un bambino che, dopo essersi svegliato ogni mattina, abbraccia metodicamente ogni membro della sua famiglia e dice loro che gli vuole bene?

Cosa c'entra una madre con questo?

Questo bambino mi uccide ogni giorno.

Pensa di essere un supereroe.

Raccoglie metallo. Lo conserva sotto il letto. Angoli arrugginiti, bordi frastagliati e tutto il resto.

Sta pianificando per il giorno in cui può costruire la sua tuta Iron Man.

Tranne che non sta affatto scherzando. Ha seri piani per costruire una tuta indistruttibile di Iron Man, che indosserà mentre realizza il suo unico scopo di raddrizzare i torti del mondo mentre è anche un industriale di classe mondiale.

Sarebbe carino e affascinante, tranne per il fatto che il ragazzo ha smontato circa quattordici cose, dall'elettronica agli oggetti domestici di tutti i giorni, che io, un tempo, avrei considerato moderatamente prezioso.

L'unico motivo per cui sta ancora camminando è che non ha toccato la mia attrezzatura fotografica.

Cosa hai detto, mamma?

Mi dispiace piccola. Non lo intendevo. So che intendi bene.

Vai avanti e costruisci la tua tuta Iron Man. Smonta qualsiasi cosa vecchia che vuoi.

Oh, e un'altra cosa: sei una bambola Kewpie.

Volevo solo assicurarmi che lo sapessi.