Nel paese ci sono solo alcune realtà che bisogna affrontare. Pneumatici a terra, per uno. Interruzioni idriche ed elettriche, per altro. Letame, beh, questo è ovvio. È ovunque. La lista potrebbe continuare all'infinito.
Un'altra fredda e dura realtà della vita nei ranch è che i cani non saranno mai puliti, almeno non come i cani di città. E va bene, nel nostro caso, no affatto come cani di città. I nostri cani sono cani ruspanti e hanno la gestione del posto, e sono davvero cani felici e felici. Ma questo significa anche che hanno la tendenza a nuotare nelle pozzanghere di fango, a ricoprirsi di semi che corrono nell'erba alta... e a trovare ossa e carcasse in natura. E a volte quelle ossa (e carcasse) finiscono nel nostro cortile, nel nostro portico, nelle nostre vite.
A volte, però, dimentico questa realtà quando si tratta di Charlie. È molto umano per me, e spesso perdo di vista il fatto che è un cane, non gli importa che odore ha, non gli importa cosa mangia e non ha senso di responsabilità verso i suoi simili umani. Intendo per gli umani. Quindi, quando vedo il vecchio Charles entrare in casa e sembra tutto carino e cadente e coccoloso e floscio, all'improvviso blocco tutto ciò che so essere vero sui cani di campagna. Lo prendo in braccio e lo appoggio sul mio petto per un sonnellino del tardo pomeriggio. Gli strofino le orecchie e gioco con le sue guance e mi accoccolgo comodamente come un insetto in un tappeto. Sospiro e penso che niente al mondo sia meglio di questo: siamo solo io e il mio cane, il mio fedele, bellissimo cane, proprio come dovrebbe essere la vita.
E poi mi sveglio la mattina dopo, guardo fuori dalla finestra e lo vedo sdraiato comodamente sulla nostra veranda, rosicchiando soddisfatto una gamba.
E vado a farmi un'altra doccia.
Amore,
Ree Drummond
Autore di libri per bambini