Mi rendo conto che ultimamente ho esagerato con i confronti con gli animali.
C'era questa mucca, con le sue gambe magre e il suo mezzo non magro. mi riferivo. Ho riferito così, così tanto.
C'era questa cagna che allatta, con i suoi capezzoli cadenti e la sua rassegnazione alla vita che si è ritagliata. Mi sono relazionato con lei in modo così acuto, ho davvero sentito il mio latte entrare.
(Si chiamano tettarelle se sono su un cane? Vivo in campagna da tredici anni e sono imbarazzato nel dire che non conosco la risposta a questa domanda.)
Comunque, mi dispiace. Mi scuso per tutto.
Ma io sono così questa mucca stamattina.
Naso bagnato, ma non da buona salute. Dalla salute temporaneamente compromessa. Dal gocciolamento post nasale. Dalla malattia delle vie respiratorie superiori. Dalla groppa, qualunque cosa sia.
Scoppi davvero brutti. La mia frangia è improvvisamente rivoltante; organizzando proteste quotidiane.
(NON scriverò il ciuffo ribelle del mondo. Non lo farò.)
Occhi neri, ma non da segni naturali. Da mascara. Nero. Molto. Per non averlo tolto ieri sera. Non dirlo a Mary Kay o Bobbie Brown. Mi rendo conto che entrambi lo considererebbero un peccato capitale.
Punto nero sulla mia faccia, ma non una macchia. Una talpa. UN MARCHIO DI BELLEZZA, DANG-IT! È lì da quando ero una bambina. È un po' alla Cindy Crawford... solo che è a destra del mio naso, non proprio sopra le mie labbra voluttuose e perfette. Oh, aspetta. Quelle labbra sono di Cindy, non mie. Non ho labbra voluttuose. Devo morderli se voglio che si gonfino. E non ho paura di farlo.
E non mi è mai importato del mio neo. Non mi importa nemmeno degli otto capelli che ne crescono. A volte li intreccio.
Perché ho sempre creduto:
Quando la vita ti dà dei limoni, tu fai la limonata.
E quando i peli crescono dal tuo neo, fai una treccia.
Felice lunedi!
Donna pioniera