La mia morte

Qualcuno può aiutarmi? Per favore? Perché sono davvero nei guai. So che non dovresti favorire un bambino rispetto a nessuno degli altri. E io no. No, non lo faccio. Smetti di dirlo! Io non. Ma questo? ehm. Aiuto.

Quella fossetta lì? Non è una fossetta. È un buco nero. Un buco nero sinistro, malvagio, insidioso che mi risucchia e dal quale non c'è scampo. All'interno di questo buco nero, non c'è ragione, nessuna determinazione, nessuna volontà, nessun sé. Solo una distesa di spazio profonda, nera e sognante.

Credi che sia disponibile una qualche forma di chirurgia estetica per qualcosa del genere? Una gomma per fossette? Forse potrebbero riempirlo di collagene o Restalin o Restorin o qualunque cosa sia quella sostanza che rimpolpa le labbra. non mi interessa; liberatene. Perché se non lo fai? Sta andando. Essere. La morte. Di me.

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